Quando a amamentação não vai com o fluxo
Não me ocorreu que eu faria qualquer outra coisa além de me aperfeiçoar na amamentação. Ingenuamente, o pensamento nem sequer cruzou minha mente Tipo A.
Nas duas primeiras semanas após o nascimento do meu filho, eu me sentei em casa no sofá me alimentando a cada poucas horas e aprendendo tudo sobre o Sutiã Ahh e o seguro de vida da televisão matutina. "Eu tenho 32 anos e sou não fumante", eu dizia junto com Jenny ou Jim ou quem quer que estivesse recebendo uma cotação naquele dia.
Wendy Kingston, com suas atualizações de notícias da manhã, tornou-se um confidente de confiança, entrando na minha sala a cada hora. Eu tempo meus feeds no meu app Baby Tracker: direito boob, 21 minutos, boob esquerda, 19 minutos. Senti-me como uma máquina de amamentação, uma deusa bem azeitada, afinada, amamentando. Até que eu não fui.
Depois de duas semanas alimentando a felicidade, tudo foi para o inferno em uma cesta de presentes da Huggies. Analisei as perguntas frequentes e as dicas de solução de problemas por meio do Google como se meus seios estivessem com defeito.
Eu chamei uma amamentação. "Você tem um problema de fluxo", disse o conselheiro. "Eu acho que seu leite está saindo muito rápido. Você já tentou deitar?" Eu não tinha, e parecia idílico. Logo descobri que não era nada.
Eu me levei para a clínica local de amamentação no centro da primeira infância. "Oi", eu balancei a cabeça para a mulher ao meu lado quando me acomodei em uma cadeira. Ocorreu-me como era estranha a situação: um bando de completos estranhos, peitos para fora, no que poderia ser melhor descrito como uma espécie de aula de amamentação. Em um momento não surpreendente da lei de Murphy, meu bebê se alimentou perfeitamente. Onde estava a debulha ao redor, as lágrimas iradas, a recusa do peito? Comecei a me perguntar se eu estava imaginando tudo.
De volta a casa no sofá, com Wendy como minha testemunha, os problemas de alimentação continuaram. Liguei para um consultor de lactação que me pediu para guardar algumas fraldas sujas para "análise". Ela corrigiu minha técnica como uma dona de balé ("sente-se ereta") e, com as mãos enluvadas, inspecionou o cocô do meu filho.
"Você tem um problema de leite cru", ela pronunciou.
"Um o que?"
"E você precisa parar de tomar café."
Descafeinado e desiludido, fui ao meu médico. "Você tem um problema de fornecimento", disse ela, prescrevendo Motilium, um medicamento usado para aumentar a lactação. Em 48 horas, meu leite era abundante; meus seios doíam. Enfiei folhas de repolho frio em minhas xícaras ingurgitadas para aliviar a dor (outra dica de consultora em lactação) e me senti confiante de que finalmente resolveríamos o problema.
Meu bebê continuou a chorar e se debater e se arquear no meu colo.
Minha passagem temporária como uma Dolly Parton aprimorada por Motilium não durou muito tempo. Eu experimentei alguns efeitos colaterais adversos e parei de tomar as pílulas mágicas de leite. Meu suprimento diminuiu rapidamente.
No grupo das mães uma manhã, enquanto conversava sobre técnicas de acerto, na hora certa, meu filho começou a gritar. Eu me atrapalhei com o meu top e tentei alimentá-lo. Ao contrário da aula de amamentação, no entanto, desta vez ele bateu no meu peito. E uivou. Saí do quarto como uma aluna travessa, removida da sala de aula.
No corredor, uma enfermeira da clínica tentou ajudar meu filho a segurá-lo como uma boneca. Quando ele abriu a boca amplamente em protesto, ela olhou para mim, triunfante. "Ele tem uma gravata! Você sabia disso? Você tem um problema de trancar!"
Eu sabia disso; depois do seu nascimento, o pediatra de plantão me informou que a gravata era pequena, "insignificante" e não interferiria na amamentação ou na fala. Agora eu estava ouvindo o contrário. "Ele simplesmente não consegue se segurar direito", disse a enfermeira. "Você vai ter que desmamar e mamadeira."
Você acha que eu escutei? Bem, mais ou menos. Se eu não pudesse amamentar, eu ia me expressar. Armado com minha bomba, meu novo amigo do peito, logo eu estava bombeando para o mundo. O zumbido da máquina se tornou a trilha sonora dos meus dias.
Certa manhã, enquanto caminhava, olhei para baixo e descobri que meus sapatos vermelhos tinham adquirido pequenas bolinhas brancas. Não, não bolinhas, eu percebi rapidamente; isso era leite materno.
Essa declaração de moda não intencional foi um novo ponto baixo; mais baixo ainda era o momento em que eu quase pedi o divórcio quando meu marido acidentalmente derrubou uma garrafa com 50ml de ouro líquido precioso, meticulosamente extraído. "Não adianta chorar sobre o leite derramado", ele disse humildemente. "Muito cedo", eu murmurei. "Cedo demais."
Eu tentei, eu realmente fiz. Mas a realidade era que eu simplesmente não conseguia produzir o suficiente, e expressar loucamente o tempo todo me deixou exausta e chorosa.
Depois de seis longos meses, chegou a hora de deixar ir.
Na farmácia, esperei nervosamente pela aparência. O julgamento. A gentil senhora que me serviu nem piscou. Eu queria abraçá-la. Eu quase fiz.
Em casa, rasguei o papel alumínio e fiz a primeira garrafa. Meu filho chupou, voraz. Com a barriga cheia, ele dormiu e dormiu. Ele engordou, tornou-se deliciosamente gordinho. Em suma, ele prosperou.
Meu único arrependimento foi que eu não fiz isso antes, que eu estava muito consciente da vergonha que eu associava a "desistir". Isso e o pensamento incômodo de que, de alguma forma, não ser capaz de amamentar me tornava incompetente como mãe.
Oh, quão longe da verdade isso é. E como a retrospectiva esclarecedora pode ser.
Mama é melhor; exceto quando não é. E no nosso caso, definitivamente não foi.